Os livros

Eu não desisto de um livro. Bom ou ruim. Insisto até o fim. Não importa se é uma travessia prazerosa ou uma batalha. Claro que no primeiro caso não quero que acabe (e a magia do autor está justamente em saber parar). Já no segundo, fico na torcida, conto as páginas, literalmente “rolo na cama” como numa noite de insônia. Mas por que?
Assim como livros que iniciam bem e depois descambam ou me decepcionam (Amsterdam, de Ian McEwan é um caso de que me lembro), tenho sempre a esperança de que o autor vai conseguir me surpreender ali na esquina, ao virar a próxima página (Senhora, de José de Alencar, é um exemplo – e aposto que alguns pensaram que não teria nenhum para citar). Sim, eu sei que na maioria das vezes não há salvação. Mas e se houver? Se a surpresa estiver ali nas últimas páginas? Eu quero estar presente.

Ainda não apareceu nenhum livro que ganhou a batalha. Nem sempre venci por nocaute. Já tive vitórias sofridas, por pontos. Mas estou invicto.

Às vezes acho que todo livro vale a pena. Amsterdam ganhou o Booker Prize. Alguém gosta ou gostou dele. Talvez não seja meu estilo de literatura. Talvez não fosse o momento certo. Por isso sempre dou uma chance.

“Eu tinha lido algo sobre Moneyball em algum lugar; o livro foi altamente recomendado pelos atendentes da Book Soup, e quando, finalmente, No Name caiu derrotado e sem vida a meus pés, virei-me para o livro de Lewis: pareceu mais adequado.” pág. 46

Ao ler este trecho de Frenessi Polissilábico, de Nick Hornby, fiquei com vontade de escrever este texto. E agora, enquanto o copiava, pensei em mais um outro comentário que ele também permite. Mas fica para o próximo post.